Volvían a las calles oscuras de unos edificios inexpresivos y abstractos. Como cuadros que podían haber sido pintados por cualquier pintor diferente de manera más sencilla. Pero el pintor que lo pinto decidió hacerlo complicado, enrevesado y extraño. Apenas pinto campo. O mejor dicho lo borro del lienzo por otro pintado. Pinto sombras andando entre amasijos de cemento. Sombras que anduvieron en sus vidas y que nunca supieron nada de ellas. El paisaje de ciudad mostraba una extraña soledad que dolía y hería al verdadero pintor. Al que en un principio dibujo arboles. Pero la penumbra de ahora solo dejaba recordar porque decidieron abandonar esas calles. Huyen a un Pueblo que aun conserve aquel primer paisaje el del primer pintor, el que no creo el hombre.